Потянуло на творчество

Разговоры обо всем. Свободные темы.

Модераторы: гаврош, mr ego

Аватара пользователя
egorushka
 
Сообщения: 607
Зарегистрирован: 27 окт 2009, 12:08
Откуда: Иркутск
Репутация: 162

Рифмы

Сообщение egorushka » 04 фев 2011, 09:23

Назидание.
I
Путешествуя в Азии, ночуя в чужих домах,
в избах, банях, лабазах, бревенчатых теремах,
чьи копченые стекла держат простор в узде,
укрывайся тулупом и норови везде
лечь головою в угол, ибо в углу трудней
взмахнуть – притом в темноте – топором над ней,
отяжелевшей от давеча выпитого, и аккурат
зарубить тебя насмерть. Вписывай круг в квадрат.

II
Бойся широкой скулы, включая луну, рябой
кожи щеки; предпочитай карему голубой
глаз – особенно если дорога заводит в лес,
в чащу. Вообще в глазах главное - их разрез,
так как в последний миг лучше увидеть то,
что – хотя холодней – прозрачнее, чем пальто,
ибо лед может треснуть, и в полынье
лучше барахтаться, чем в вязком, как мед, вранье.

III
Всегда выбирай избу, где во дворе висят
пеленки. Якшайся лишь с теми, которым
под пятьдесят.
Мужик в этом возрасте знает достаточно о судьбе,
чтоб приписать за твой счет что-то еще себе;
то же самое – баба. Прячь деньги в воротнике
шубы; а если ты странствуешь налегке –
в брючине ниже колена, но не в сапог:
найдут.
В Азии сапоги – первое, что крадут.

IV
В горах продвигайся медленно; нужно ползти –
ползи.
Величественные издалека, бессмысленные вблизи,
горы есть форма поверхности, поставленной на попа,
и кажущаяся горизонтальной вьющаяся тропа
в сущности вертикальна. Лежа в горах – стоишь,
стоя – лежишь, доказывая, что лишь
падая ты независим. Так побеждают страх,
головокруженье над пропастью либо восторг в горах.

V
Не откликайся на «Эй, паря!». Будь глух и нем.
Даже зная язык, не говори на нем.
Старайся не выделяться – в профиль, в анфас; порой
просто не мой лица. И когда пилой
режут горло собаке, не морщься. Куря, гаси
папиросу в плевке. Что до вещей, носи
серое, цвета земли; в особенности – белье,
чтоб уменьшить соблазн тебя закопать в нее.

VI
Остановившись в пустыне, складывай из камней
стрелу, чтоб, внезапно проснувшись, тотчас узнать
по ней,
в каком направлении двигаться. Демоны по ночам
в пустыне терзают путника. Внемлющий их речам
может легко заблудиться: шаг в сторону – и кранты.
Призраки, духи, демоны – дома в пустыне. Ты
сам убедишься в этом, песком шурша,
когда от тебя останется тоже одна душа.

VII
Никто никогда ничего не знает наверняка.
Глядя в широкую, плотную спину проводника,
думай, что смотришь в будущее, и держись
от него по возможности на расстояньи. Жизнь
в сущности есть расстоянье – между сегодня и
завтра, иначе – будущим. И убыстрять свои
шаги стоит только, ежели кто гонится по тропе
сзади: убийца, грабители, прошлое и т. п.

VIII
В кислом духе тряпья, в запахе кизяка
цени равнодушье вещи к взгляду издалека
и сам теряй очертанья, недосягаем для
бинокля, воспоминаний, жандарма или рубля.
Кашляя в пыльном облаке, чавкая по грязи,
какая разница, чем окажешься ты вблизи?
Даже еще лучше, что человек с ножом
о тебе не успеет подумать как о чужом.

IX
Реки в Азии выглядят длинней, чем в других частях
света, богаче аллювием, то есть – мутней; в горстях,
когда из них зачерпнешь, остается ил,
и пьющий из них сокрушается после о том, что пил.
Не доверяй отраженью. Переплывай на ту
сторону только на сбитом тобою самим плоту.
Знай, что отблеск костра ночью на берегу,
вниз по реке скользя, выдаст тебя врагу.

X
В письмах из этих мест не сообщай о том,
с чем столкнулся в пути. Но, шелестя листом,
повествуй о себе, о чувствах и проч. – письмо
могут перехватить. И вообще само
перемещенье пера вдоль по бумаге есть
увеличенье разрыва с теми, с кем больше сесть
или лечь не удастся, с кем - вопреки письму –
ты уже не увидишься. Все равно, почему.

XI
Когда ты стоишь один на пустом плоскогорьи, под
бездонным куполом Азии, в чьей синеве пилот
или ангел разводит изредка свой крахмал;
когда ты невольно вздрагиваешь, чувствуя,
как ты мал,
помни: пространство, которому кажется ничего
не нужно, на самом деле нуждается сильно во
взгляде со стороны, в критерии пустоты.
И сослужить эту службу способен только ты.

1987
Источник: Сочинения Иосифа Бродского, С-Пб, Пушкинский фонд, 1992, том IV
А страна-то строит детские сады, школы, дома культуры и ФОКи.

Аватара пользователя
Степанычь
Супермодератор
Супермодератор
 
Сообщения: 3778
Зарегистрирован: 14 мар 2009, 22:54
Откуда: Иркутск
Репутация: 875

Re: Рифмы

Сообщение Степанычь » 04 фев 2011, 20:56

egorushka писал(а):взмахнуть – притом в темноте – топором над ней,
отяжелевшей от давеча выпитого, и аккурат
зарубить тебя насмерть. Вписывай круг в квадрат.

Что ж ты страсти Егорушка
Нам тут рассказываешь. Неужели головушка,
свежим воздухом напоблажена.
Вид людской доброты, тебя приводит в сомнение.
И в горные красоты душа несется в смятении.

2011 - тока что.
Источник: Степанычь :)
Мы здесь для того, чтобы стать воспоминаниями наших детей.

Аватара пользователя
Stranger
Одноклубник
Одноклубник
 
Сообщения: 1520
Зарегистрирован: 07 дек 2010, 17:11
Откуда: Иркутск
Репутация: 652

Re: Потянуло на творчество

Сообщение Stranger » 04 фев 2011, 21:14

Эта удочка мюнхенского производства,
Неизменная спутница жизни моей,
Отвлекает умело меня от уродства
Исторических - и истерических! - дней.

Эта палочка, тоненькая как тростинка,
Невесомая, гибкая, точно мечта,
Точно девушка,- уж непременно блондинка,-
Восхитительные мне открыла места.

Мы идем с нею долго,- с утра до заката,-
По тропинкам, что трудный соткали узор.
Нам встречается лишь лесниковая хата,
Но зато нам встречается много озер.

И на каждом из них, в мелочах нам знакомом,
Мы безмолвный устраивать любим привал,
Каждый куст служит нам упоительным домом,
Что блаженство бездомному мне даровал.

Наклонясь над водой и любуюсь собою
В отразивших небес бирюзу зеркалах,
Смотрит долго подруга моя в голубое,
Любопытство в тигровых будя окунях.

И маня их своим грустно-гибким нагибом,
Привлекает на скрытый червями крючок,
Чисто женским коварством доверчивым рыбам
Дав лукавый,- что делать, смертельный - урок.

Уловив окунька, выпрямляется тотчас
И, свой стан изогнув, легкий свист торжества
Издавая, бросает, довольная очень,
Мне добычу, лицо мне обрызгав слегка...

Так подруга моя мне дает пропитанье,
Увлекает в природу, дарует мечты.
Оттого-то и любы мне с нею скитанья,
С деревянной служительницей красоты.

Источник: Юрий Софиев
Рыбалка - дело клевое!
VK Str_angler
Instagram Str_angler

Аватара пользователя
Stranger
Одноклубник
Одноклубник
 
Сообщения: 1520
Зарегистрирован: 07 дек 2010, 17:11
Откуда: Иркутск
Репутация: 652

Re: Потянуло на творчество

Сообщение Stranger » 04 фев 2011, 21:16

А вот еще - зацепило... прям жизненно так :)

Медлительное облаков движенье
В осенней просини. Несёт река
Мир тишины и зыбких отражений,
Заколебавшихся у поплавка.
Взмах!
Резко чертит удочка кривую...
Сверкнув на солнце мокрой чешуёй,
Расплачивается за роковую
Свою ошибку окунь небольшой...
Тут кто-то, подошедший незаметно,
Мне говорит приветливо:
-Клюёт!
И я ему с приветствием ответным:
-Присаживайтесь! Место есть... И вот -
Плывёт дымок табачный над рекою...
О рыбной ловле, жизни и судьбе
По-дружески беседует с тобою
Ещё вчера совсем чужой тебе.

Источник: тот же ))))
Рыбалка - дело клевое!
VK Str_angler
Instagram Str_angler

Аватара пользователя
Stranger
Одноклубник
Одноклубник
 
Сообщения: 1520
Зарегистрирован: 07 дек 2010, 17:11
Откуда: Иркутск
Репутация: 652

Re: Потянуло на творчество

Сообщение Stranger » 04 фев 2011, 21:19

Классика )))

Вот классической, быстрой проводкой,
С мелководья и вниз, в глубину,
Из двухместной, резиновой лодки,
Виброхвост, я, ступенькой тяну.

А в тумане, встающего солнца,
Тусклый свет отражает река.
Через бланк мне в ладонь отдаётся
Долгожданный удар щупака.

Режет леска багровую воду.
Снова гасит рывок фрикцион.
Озверевший, назад, на свободу,
Вновь пытается вырваться он.

Многократно проверенной снастью,
Не давая ему слабину,
Нет, не рыбу - рыбацкое счастье,
Я к сачку своему подтяну!

источник: неизвестен )))
Рыбалка - дело клевое!
VK Str_angler
Instagram Str_angler

Аватара пользователя
Степанычь
Супермодератор
Супермодератор
 
Сообщения: 3778
Зарегистрирован: 14 мар 2009, 22:54
Откуда: Иркутск
Репутация: 875

Re: Потянуло на творчество

Сообщение Степанычь » 04 фев 2011, 21:39

Тоже творчество. Автор известный Одноклубник пингвин-подледник -........(кто? ;) )
(выложено без цензуры, иначе изюминка исчезнет)
2011г.

"Вяленый лещик даст фору всем окуням, щукам и хариусам вместе взятым.
Он щас жиирненький ещё. Берёшь такого зверюшку вечером, помял его, помял,
голову так нежно оторвал ему, за шкуру хуякс! - от головы до хвоста с одной стороны оторвал.
Перевернул рыбку за шкурку хуякс ещё раз - с другой стороны снял.
Аааа, тушка голенькая... Мясиииистая... В этот момент наливаешь кружечку пивка холодненького.
Глоточек для затравки. Аааа, апетит разыгрался... Берёшь лещика за мяско у бывшей головы на спинке - ёбс,
и до самого хвоста кусманчик оторвал. И в рот... Пока со второй стороны отрываешь, жуёшь первый кусочек.
Прожевал, и можно пивка хлебнуть опять. Тут и второй кусок спинки лещёвой подоспел. А потом брюшко осталось.
Мммм, самый цинус. Так 2-3 рыбки под кружечку пеффка - супер. А ты говоришь, нах..й этот лещик...??"


Мы здесь для того, чтобы стать воспоминаниями наших детей.

Аватара пользователя
Тергунин
Почётный член клуба
Почётный член клуба
 
Сообщения: 245
Зарегистрирован: 23 дек 2009, 12:52
Репутация: 609

Re: Литературный Маяк - 2011

Сообщение Тергунин » 22 мар 2011, 21:05

Высшее счастье рыбалки.

Заканчивается август. В полдень солнце еще высоко стоит в зените, но холодные утренние туманы и появившийся багряный оттенок в зелени тайги говорят о близкой осени. В нынешние прохладные ночи уходящего забайкальского лета, когда небо над головой часто расчерчивается быстрыми искрами листопада, мы с Михаилом открываем сезон ловли хищника на “мышь”...

Вечерний сумрак незаметно сменился непроницаемой темнотой, и последние звуки уходящего дня смолкли в ночной прохладе воздуха. Только речной перекат, разрушая идиллию природного безмолвия, бормочет о чем-то за кустами. Сейчас, после дневного шума, среди его монотонности легко различить мелодию каждой речной струи. Вот вода, напевая северный мотив, булькает по камням на мелком месте, вот речной поток, пенясь и шипя, бьется об огромный валун, а там, дальше, основная струя плещет о берег сильной волной. Речная симфония природного композитора.

Ночь сегодня не очень холодная. Нагретый днем воздух, словно мягким ватным одеялом, накрыт перистыми облаками, сквозь которые расплывчатым овальным глазом еле светит далекая луна. Среди редких просветов видны звезды и в окружении темной облачности на фоне черного неба они кажутся более близкими и доступными.

На берегу, отбрасывая на воду мерцающие блики, горит костер, и от его пламени в разные стороны разбегаются неровные колеблющиеся тени деревьев, которые теряются в плотной мгле, мрачной стеной стоящей вокруг небольшого освещенного костром “пятачка” тайги.

При свете огня мы еще раз проверяем наши снасти. После “болтанки” в рюкзаке фонарик отказался работать, и сегодня ночью нам придется рыбачить “вслепую”. Поэтому напоследок мы очередной раз пробуем крючки на остроту, узел - на прочность и регулируем фрикционный тормоз катушки под примерный размер рыбы. Все надежно подогнано, увязано и нормально отрегулировано. Пора!

Со спиннингами мы спускаемся к воде. Миша уходит вниз по течению, туда, где река круто заворачивает вправо, образуя под левым каменистым берегом глубокую быструю яму. На вечернем жоре мы взяли там пару приличных ленков, посмотрим, как они будут клевать ночью.

Здесь, напротив лагеря, находится тайменевый омут, по жребию доставшийся мне. Я захожу в воду, пока она не сжимает сапоги на бедрах. Река блестит как черное стекло. Сейчас она не такая прозрачно-приветливая, как была днем, а непроницаемо-загадочная, пугающая, точно неведомое животное, готовое проглотить меня в свое черное чрево.

Я закидываю “мышку” в темноту, и через несколько секунд у противоположного берега раздается легкий шлепок. На той стороне ввысь из воды уходит отвесная скала, упирающаяся в небо острыми пиками лиственниц и елок. Там, в яме под скалой нередко ночует крупная рыба.

“Мышка”, оставляя за собой расходящиеся полоски “усов” плывет где-то за гранью видимости. В наступившей тишине я жду резкого всплеска или характерного причмокивания атакующего приманку тайменя. Проходят томительные секунды ожидания. Я равномерно вращаю катушку и прислушиваюсь к голосу ночи. Плотная мгла вокруг словно растворяет меня в себе, и мысли, вырвавшись из вязкой оболочки дневных забот, текут легко и быстро. Над водой струится легкий туман, пропитанный приятным запахом влажной хвои, а где-то далеко, на невидимой сопке чуть слышно ухает филин. Только нудный писк комаров мешает полностью растворится в этой ночной гармонии.

Перезабрасывая “мышку”, я понемногу спускаюсь ниже.

Внизу у излучины слышатся частые всплески и звуки выходящего из воды Михаила - верные признаки того, что он что-то подцепил. Через некоторое время всплески сменяются на удары грузного тела рыбы о камни. Вот и первый ночной трофей.

Луна выглядывает из-за облаков, и я вижу, как Миша, сидя на корточках, освобождает от крючков пойманную рыбу. Его смутный силуэт виден всего несколько секунд, луна снова прячется, и в этот момент я чувствую легкий удар, и спиннинг как бы сам собой опускается к воде. Подсекаю, и тут же катушка отвечает нервным, многократным потрескиванием тормоза.

Рыба сразу же уходит наверх по течению, уходит прямо, неостановимо, увлекая за собой меня и запас жилки. Она не рвется, не бросается из стороны в сторону, а давит на спиннинг с тупым, непоколебимым упорством. По этим повадкам рыбы, по ее тяжелому, непрекращающемуся давлению в глу-бину, угадывается таймень, крупный и очень сильный.

Крепко вцепившись в удилище, я потихоньку начинаю выходить к берегу. Неожиданно натяжение лески пропадает, и она лопнувшей тетивой ложится на воду. Я останавливаюсь с неприятным ощущением схода рыбы и внезапно пронизываюсь глубоким животным страхом от предчувствия, что таймень сейчас налетит на меня из непроницаемого мрака воды и собьет с ног. Но спиннинг снова дергается, рыба не сошла и нападать не собирается, и мне становится стыдно за свою боязнь, вызванную окружающей темнотой и неизвестностью.

Таймень становится по течению и, кажется, никакими силами невозможно его развернуть к берегу. Спиннинг упруго пружинит в такт колебаниям хвоста рыбы, рыбы, которая еще ни разу не выдала себя шумом, не показалась на поверхности реки, а, уверенная в своих силах, скрывается в черной бездне; да и таймень ли это, не сам ли это водяной сидит у меня на крючке?

Миша, ни о чем не ведая, продолжает “мышковать” метрах в двухстах от меня. Я не хочу его звать, чувствую, что в этой ночной борьбе должно быть только два участника и третий будет лишним.

Подтягиваю фрикционный тормоз, и только после этого мне удается повернуть тайменя к берегу. Он сразу же начинает биться, и в слабом сиянии звезд мне видно, как леска мечется по поверхности воды. Рывки сильные, тупые, удилище гнется до предела своей гибкости, и только каким-то чудом “ноль четвертая” жилка продолжает удерживать рыбу.

В пылу азарта я ничего не вижу вокруг себя. Весь окружающий мир со своими звуками и запахами сжался для меня в узкую полоску реки, в черной глубине которой за свою жизнь борется большая рыба.

Таймень уже у самого берега. Он опять стал головой против течения и словно глубоко увяз в речном дне, нет никаких сил сдвинуть его с места. Тогда, чтобы хоть как-нибудь расшевелить рыбу, я пинаю ногой мелкие ка-мушки, которые громко щелкают по воде, после чего рыба делает сильнейший рывок. Поверхность реки у берега разворачивается огромным водоворотом, потом следует громкий всплеск, от которого испуганно щебеча из кустов за спиной выпархивает какая-то птица, спиннинг едва не вылетает из рук, и... леска вяло опадает на землю. Ушел!!! Вода быстро успокаивается, и только капельки пота на лбу и часто бьющееся сердце говорят, что это был не сон.

Замерев, я стою у воды и никак не могу поверить, что все уже закончилось. Безразличие и пустота наполняют мою душу.

Из темноты, запыхавшись от быстрого бега, появляется Михаил: “Что случилось? Помощь не нужна?” Не отвечая, я показываю ему обрывок лески. “А я вот...”- он подает мне двух полновесных ленков.

Мы молча возвращаемся к лагерю. Миша раздувает костер и ставит на огонь котелок. Я смотрю на игру пламени, проникаюсь его теплом, и потихоньку моя грусть испаряется вместе с каплями воды на стенках котелка. И вдруг понимаю, что нет никакого горя в том, что я упустил желанный трофей; что высшая радость рыбалки не в том, чтобы поймать, а в тех ощущениях, в тех эмоциях и чувствах, которые возникают от самой борьбы с достойным соперником и которые запоминаются на всю оставшуюся жизнь. И если счастье - это путь к нему, то не в таких ли минутах захватывающей схватки с сильной рыбой мы находим свое рыбацкое счастье? И не здесь ли, у костра, в ночной тишине наедине с природой мы счастливы больше всего?

И после этих мыслей на душе становится легко и приятно...
У рыбалки нет плохой погоды, на рыбалке есть плохой рыбак.

dikoiy
 
Сообщения: 26
Зарегистрирован: 07 окт 2010, 08:35
Репутация: 13

Re: Потянуло на творчество

Сообщение dikoiy » 25 мар 2011, 20:44

Я тут недавно в сети случайно встретился с человеком одним интересным. Сразу напишу его адрес: 33oleg@mail.ru"
Из адреса понятно, зовут его Олег. Он обратился с вопросом, смогу ли я забросить его от маломорского парома до бухты Ая. -Туда и обратно. Я стал уточнять - зачем ему туда ненадолго? Он отвечал как-то неконкретно. Говорил, что надо забрать какие-то банки. Я начал думать, что вообще - криминал какой-то что ли? Но потом, чтобы долго не объяснять отправил мне некий текст. Там мол всё объяснено. Я прочёл и так был поражён текстом, романтизмом, глубиной и силой его, что решил его показать друзьям в сети. Писал Олегу, чтобы спросить его о ссылке. Но он не отвечает. Не знаю, по каким причинам. Думаю рассказ или эссе (не знаю, как и назвать) многим понравится. Поэтому выкладываю его сюда. Адрес его я указал. Можете писать ему оценки. Я уже написал.

Зачем я здесь?

Под дождем я сижу на камнях рядом с Шаманкой.

Шаманка – скала. Небольшая скала на берегу Байгала. Скала невиданной мощи и силы. Скала загадка.
Она уже умирает. А я сижу и лью спирт в воды Байгала. Лью спирт, брызгаю его на камни скалы и задаю вопрос, на который не могу получить ответ.

Зачем я здесь?

Какого черта? Две недели одиночки на надувной байдаре с мокрой задницей. Полгода списывания, поиска карт, экономии денег, мучения с перевесами в самолетах, брошенная на этот месяц семья – зачем?

Меня сюда тянуло с обреченностью висельника. Сложилось все: начиная с помощи человека встретившего меня и давшего кров, отпуска, билетов, денег, покупки байды, спальника, распечатки ворованных карт, дороги, погоды… всё. Зачем я здесь?

«Ракета» до Листвянки. Открылась широченная мощь чистейшего моря. Я пришел к тебе, ты звал меня!

Прибрежное кафе, стилизованные рубленые беседки, бабушка собирающая мусор в большие черные пакеты. С трудом плетусь, под тяжестью двух рюкзаков к этому мелко-галечному пляжу. Люди сидят и смотрят на воду, разговаривают, начинает дождить, мне некогда – шестой час. Лодка надута, хлопает по желтым бортам синей юбкой на ветру, уложены тряпки. Я не хочу в дождь. Я пришел к тебе, ты звал меня!

Дядька, слегка поддатый, из-за соседнего столика, разувшись, заходит по колено в воду и произносит «Ну вот, я побывал на Байгале!», и подозрительно быстро выскакивает на берег. Позже я понял – холодно, очень холодно, мне это холодно будет сниться, но не сейчас. Я пришел к тебе, ты звал меня!

Свал глубин на пляжике очень резкий. Метр в море - метр в низ. Одну ногу в байдару, толчок второй…

Спасибо тебе Байгал! Так сбить спесь!...

Всё кафе наблюдает, как я, в метре от берега, выбираюсь из под перевернутой лодки, мокрый и тут же замерзающий на ветру. Покоритель блин…

Это не страшно, две ночи в мокром спальнике, затем высохнет. Спасибо. Сожженная солнцем голова и кисти рук – высоко над уровнем моря. И за это спасибо. За науку благодарят.

Гребля, изматывающая гребля по десять часов. Я хочу посмотреть на тебя, я хочу узнать тебя! Алюминиевые весла – продолжение рук, гребу не веслами, гребу руками. Я пройду тебя с юга на север. Я сильный, у меня много еды, и времени. Твой норов, почти понят. И дневное усиление ветра я пережидаю на берегу. Я прячусь от него, где могу, но все равно холодно. Несмотря на палящее солнце, свитер и куртку мне все равно холодно. Я мокрый, я всегда мокрый.

Медвежий помет на берегу и много плавника. Зачем я вез сюда топор? Я кипятил чай сосновыми шишками, лежащими подомной, этот смолистый костровой запах остался сажей на котелке, и мучил меня еще через год, случайно снятый с антресолей. Он манил и не отпускал меня. Я помню и «Бар Илга», тот летник между скалистыми мысами, где ты запер меня непогодой на двое суток, оставив без дров. Спасибо. Одна доска, и надо сварить кашу и чай. Ты бы держал меня там и дальше, но я тебя понял, понял, что дальше Ольхона мне не пройти, не пустишь. Не я на тебя смотрел, ты изучал меня. Зачем я здесь?

Плавающий туман. Больше нигде я не встречал такого, болтающегося без дела по поверхности озера, тумана. Дом лесника и радушие его хозяина, приглашавшего попить чаю, абсолютно не удивленного появлением небритого мужика со стороны озера и ушедшего обратно в туман. Изумительный туман, только я
был к нему готов. И когда ты кутал в него нос моей байды, да так что я не видел концов весла, я смотрел на компас, спрятав его от тебя на коленях. За это ты подарил мне нерпу. Нерпу несколько раз выныривавшую по курсу, по первой принятую мною за топляк.

Может я здесь из-за камня? Того камня…

Вечереет. Дождь, пока не усиливается, но дождит. Пора становиться. У проходящих туристов, гид наш, а бабка с дедом немцы, чего их сюда занесло, узнал – «Черный мыс».

Песочная полоса, метров пять шириной, откос подрезанный льдом и штормами. Не пойду в лес, вокруг плавник.
Да чтоб вам руки повыдергивать – красавица сосна стоит на корнях, а корни подпилены и обожжены.
Ходульное дерево изуродовано турьем. А рядом, вот совсем рядом, здоровенный крепкий сухой пень. Он корнями обнимает слегка вытянутый, почти правильной призмы формы камень. Сколько лет длится этот роман, или наоборот борьба? Что случилось и когда, да так, что камень лежит на корнях и корни обнимают его сверху и со всех сторон? Почему?... Корни не перерубить, и на камень можно ставить котелок. А завтра снова вперед…

Я палил это пень больше суток, с вечера до глубокой ночи. Ты так испортил мне погоду, что я бродил вкруг огня или прятался в палатке. И лишь тогда, когда пень догорал и выпускал из своих объятий камень, дождь
и ветер начали успокаиваться. Но это было еще не все, закипевший котелок, случайно опрокинутый на поверхность, побежавшая трещина, расколоть?... На утро изумительный штиль, и зеркальная поверхность.
Освободить? Да? Зачем я здесь?

Прижимы. Гордость. Они вселяют благоговение. Когда идешь вдоль этих скал на десятки метров вздымающихся из воды, какое-то облачко закрывает солнце… Букашка, та букашка ползущая по рукаву, которую не стряхивают или не давят, только по причине огромной любви или любопытству, что еще натворит. Прижимы до которых страшно дотронуться, они не оставляют тебе шансов, ЗАСТАВЛЯЯ ИГРАТЬ ПО ЧЕСТНОМУ… Я не играю просто так… Теперь не играю. Не играю на ставку меньше чем жизнь.

Гребля, ноющая спина, скрюченные замерзшие ноги. Пот по лицу. Взмах за взмахом, не вижу вокруг ни чего, нос байды и все. Гребок, и вода потекла с весла, ещё гребок, снова всплеск.

Вы это Вода, Байгал, а Вода это Вы. Четыре градуса на поверхности. Прогибающееся днище лодки, не дает шансов спастись от леденящего холода, несмотря на то, что температура под тридцать. Живая Вода Байгала. Вкус ледяной воды. Чуть прикрытое дно армейской алюминиевой кружки, три, четыре глотка, зубы ломит, наступает сытость, можно еще грести час - полтора, затем еще считанные глотки...

Я не люблю моря. Я не люблю моря, после Вас Байгал. Их нельзя пить, ими нельзя Жить. Дар Вашей кристальной Воды, я оценю позже. Почти год, я буду пить воду и считать, что меня обманывают. Меня обманывают – вместо воды мне подсовывают, какой-то суррогат, так же как подсовывают его вместо жизни.

Последняя ночь, да я понял, это последняя ночь которую мне подарили. Спросил: «можно?». Мне ответили … Голяком упал в воду, и меня не обожгло льдом. Да, было холодно, но не ледяно. Полный штиль, желтая чуть сплюснутая луна, оторванная от своей дорожки, тишь до дрожи и не холодно спать на камнях. «Ольхонские ворота», я стоял перед проливом, просто знал это последняя стоянка. Мне подарен этот вечер, как другие вечера, дождливые, смурные и спокойны, и те две грозы, когда высвечивало на пригорке деревья, до мельчайших веточек. Зачем я здесь?

Тогда я уже знал, вы указываете мне на дверь, мягко подталкиваете. Но не знал, что когда-нибудь обязательно вернусь. Я оставил банки, обычные консервные банки, но не обожженные и замотанные в скотч. Я оставил их там, возле речки Ая, на обрывистом берегу, где выход только с моря, это мой якорь, я приду за ними, я верю в это.

Шесть утра. Мгновенный подъем. Время истекло и до Хужира надо дойти сегодня. Спать не хочется совсем. Серо и дождик почти собрался. Люди с парома удивленно смотрят на байдару, мне на них смотреть некогда. Волна для меня критична, я сижу в воде.

Ольхон, открывается в пролив длинными скалистыми мысами. Дальний из них, похож на дракона, припавшего к воде. У дракона отрублена голова, и вот туда, куда пришелся удар мне и надо пройти. Просто знаю, что туда. Разруб почти в длину весла.

Двенадцать часов на весле, с маленькими перерывами на горшок. Последние три часа, мы вместе гоняли тучу. Вы на меня, я от себя. Вы сильней Байгал, я мокрый не только с низу, а и сверху.

Песчаный пляж Хужира. Вытащенные на берег, бесхозные, побитые катера, разрушенный порт. Брат с сестренкой лет по пять играют на берегу. Прохор - какое красивое и не обычное имя в наше время у пятилетнего пацана. Прошка, как кличет его сестра.

Зачем я здесь?

Я сижу на камнях рядом с Шаманкой, слегка дождит. К скале подходит и отходит народ, фотографируются, бросают денежку, повязывают ленточки. Меня ждет баня и ужин. Завтра я уеду, будет полночный вокзал огромного города, кобелиное купе на четверо суток, жарища, встреча с семьей и восторженно - завистливые взгляды.

Я знаю Вы Живой Байгал. Вы по-настоящему живой, как сказал бы я, будь я биологом, Существо. Безмерно мудрое, древнее Существо, хранящее в себе Любовь и саму Жизнь.

Только на свой вопрос я так и не могу найти ответа.

Зачем здесь я?...

Аватара пользователя
Sandro
Одноклубник
Одноклубник
 
Сообщения: 1115
Изображения: 0
Зарегистрирован: 11 май 2010, 18:28
Откуда: Иркутск
Репутация: 176

Re: Потянуло на творчество

Сообщение Sandro » 25 мар 2011, 22:19

Прочитал второй раз. Слог пилигрима приятный! Только не понял, почему Байгал?
Что то напомнило мне как 3 года назад в МРС дожидаясь порома, мы познакомились около летней кафэшки с бурятом, к сожеленью забыл как его зовут и контакты утеряны. Как он пел ГИМН Бурятии!!! От всего сердца!!! Вокруг плакали от красоты исполнения не только туристы ожидающие паром, но и местные домашние животные (коровы, бараны)
Изображение
Щас как пойду наносить добро и причинять пользу!

dikoiy
 
Сообщения: 26
Зарегистрирован: 07 окт 2010, 08:35
Репутация: 13

Re: Потянуло на творчество

Сообщение dikoiy » 25 мар 2011, 22:26

Бай Гал - я не знаю почему и откуда, но должен сказать, что раньше слышал уже такой вариант этого имени. Вообще читал тоже давно, что вариантов происхождения слова Много. Сразу несколько народностей претендуют на то, что имя это родилось от их словосочетаний. Тюркские все конечно. Истины окончательной тут нет. Надо в сети поискать, наверняка где-то есть этимологические пояснения.

Пред.След.

Вернуться в У костра

Кто сейчас на конференции

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 2